NĂM THỨ MƯỜI SAU KHI TÔI CHẾT - Chương 25
Chương 25: Pháo hoa
Phó Ứng Trình đi theo sau Kỷ Phàm Linh, một trước một sau, cùng bước trên con phố.
Rõ ràng là đi chung, nhưng trông chẳng khác gì hai người xa lạ, cách nhau chừng hai bước chân.
Đúng lúc phố đi bộ đang nhộn nhịp, người qua kẻ lại tấp nập, bầu không khí đậm chất đời thường, Kỷ Phàm Linh tay xách túi ni-lông, tay còn lại đút túi áo, quen thuộc rẽ vào một con hẻm nhỏ, men theo những ngõ ngách như mạng nhện trong khu phố cổ.
Thỉnh thoảng cô lại ngoái đầu nhìn xem Phó Ứng Trình có theo kịp không.
Cả hai đi đến trước một tòa nhà bỏ hoang dang dở chưa xây xong.
Cánh cổng sắt cũ kỹ đã bị khóa chặt bằng xích nặng và ổ khóa gỉ sét. Kỷ Phàm Linh dẫn anh vòng ra sau tòa nhà, tìm đến một đoạn hàng rào kẽm gai đã bị thủng một lỗ.
Cô cúi người, nhẹ nhàng luồn qua lỗ hổng.
Dù Phó Ứng Trình gầy, nhưng với khung người cao lớn, cái lỗ thủng ấy vẫn hơi nhỏ, anh phải chật vật mới chui vào được, cuối cùng còn bị rách một góc áo khoác.
Kỷ Phàm Linh nghe thấy tiếng vải bị kéo rách, ngoảnh lại nhìn anh, định nói gì đó rồi lại thôi: “Tôi tưởng anh ốm mà…”
Phó Ứng Trình liếc cô một cái, ánh mắt lạnh lùng.
Kỷ Phàm Linh lại gần, cúi đầu nhìn cái lỗ thủng trên áo khoác anh, như đang tính toán mức độ tổn thất tài sản, nói nhỏ như mèo kêu: “Chỗ này chỉ mình tôi biết, trước giờ chưa từng dẫn ai đến… Tôi tưởng ai cũng chui vừa…”
Chỉ mình cô biết.
Hàng mi của cậu thiếu niên khẽ rung lên.
“Có thể nhờ bà cụ hàng xóm may lại cho anh.” Kỷ Phàm Linh nói chắc như đinh đóng cột, “Bảo đảm không ai nhận ra đâu mà…”
“Không cần.” — Phó Ứng Trình rút tay áo lại.
Kỷ Phàm Linh ngẩng lên nhìn anh.
Khoảng cách gần trong gang tấc.
Thiếu niên khẽ ngửa người về sau, ánh mắt tránh đi trước, giọng điệu thản nhiên: “Không cần vá đâu.”
“…Chiếc áo này, vốn dĩ tôi cũng chẳng muốn giữ lại.” Anh nói.
Kỷ Phàm Linh khẽ “ồ” một tiếng, như thở phào, rồi xoay người nói: “Vậy lên lầu thôi.”
Tòa nhà bỏ hoang cao sáu tầng, cầu thang không có đèn.
Hai người men theo cầu thang hẹp tối mò leo lên, đẩy cánh cửa sắt hoen gỉ ra là sân thượng trống trải lập tức hiện ra trước mắt.
Bầu trời đêm đã buông xuống một nửa, đường chân trời phía xa từ màu trắng nhạt dần chuyển sang xanh đậm, những tòa cao ốc như những bức màn kính khổng lồ vươn lên khỏi mặt đất, bên dưới là dãy nhà thấp cao chen chúc.
Kỷ Phàm Linh đứng trên bậc xi măng nhô ra ở rìa sân thượng, chỉ tay về phía xa: “Anh nhìn chỗ đó đi.”
Phó Ứng Trình: “Em xuống khỏi đó đi.”
Kỷ Phàm Linh: “Hả?”
Cô quay đầu theo phản xạ, động tác quá nhanh khiến vết thương nơi cổ bị kéo căng.
Cơn đau bất chợt khiến cô hơi nheo mắt lại, loạng choạng lùi một bước, nửa bàn chân đã trượt khỏi mép.
Sắc mặt Phó Ứng Trình lập tức thay đổi, bước nhanh tới, vượt qua lan can, nắm chặt cổ tay cô, giọng cứng như ra lệnh: “Xuống ngay!”
“…Có gì mà sợ, em đâu có ngã được.” — Kỷ Phàm Linh thản nhiên đáp, rồi lùi lại vài bước, thấy sắc mặt anh khó coi quá, cô khẽ nhếch môi cười: “Không lẽ… anh sợ độ cao?”
Phó Ứng Trình buông tay, cau mày nhìn cô, không nói gì.
Kỷ Phàm Linh quay đầu lại, tiếp tục chỉ vào tấm màn hình điện tử khổng lồ phía dưới: “Thấy sân vận động kia không?”
“Rồi thì sao?”
“Tám giờ là bắt đầu concert, đứng trên sân thượng nhìn xuống, cái gì cũng thấy rõ, còn hơn cả ngồi trong sân nữa.” Giọng Kỷ Phàm Linh có chút tự hào, nhưng nói xong lại len lén nhìn anh một cái:
“Ca sĩ là Hứa Thành Lâm. Anh có thích không?”
…Hứa gì mà Lâm ấy.
Chưa từng nghe đến tên.
Phó Ứng Trình chẳng mấy hứng thú với minh tinh, cũng chẳng hơn gì với… củ cải.
“Cũng được.” Phó Ứng Trình đáp.
Kỷ Phàm Linh chống một tay xuống đất, thoải mái ngồi lên bậc xi măng bên rìa sân thượng, hai chân đung đưa tự do ra ngoài. Cô nghiêng đầu nhìn thiếu niên đang cau mày vì lớp bụi phủ dày trên nền xi măng chưa hoàn thiện.
Cô sờ túi áo, lôi ra một tờ giấy ăn nhăn nheo, cẩn thận trải ra bên cạnh, ra hiệu mời ngồi: “Giấy đấy, sạch.”
Khóe mắt Phó Ứng Trình khẽ giật giật.
Kỷ Phàm Linh: “Không tin thì thôi.”
Phó Ứng Trình cởi chiếc áo khoác bị rách, trải ra đất, coi như thực hiện đúng lời mình nói “vốn không muốn giữ nữa.”
Cả hai ngồi cạnh nhau trên sân thượng, một người ngồi xuề xòa, một chân co lại, dáng vẻ lười biếng và uể oải; người còn lại ngồi thẳng lưng như đang dự hội thảo.
Gió đêm lướt qua hai người, mang theo hơi lạnh.
Gió thì mát, nhưng lưng Phó Ứng Trình lại túa ra một lớp mồ hôi mỏng.
Ánh mắt anh vô thức liếc qua cổ áo dựng lên đầy sơ hở của cô gái.
Càng lúc, vết máu trên cổ áo càng loang rộng.
So với anh tưởng, vết thương nặng hơn rất nhiều — anh chỉ xử lý được chỗ cổ, còn máu thì đã thấm qua cả lớp áo, lan dần xuống lưng.
Màu máu mỗi lúc một đậm hơn.
Các đường gân trên mu bàn tay thiếu niên nổi lên căng thẳng.
Cảm giác bứt rứt như kim châm vào người, như thể có gai đâm dưới da.
Đã hơn tám giờ, buổi biểu diễn bắt đầu. Tiết mục mở màn đầy sôi động với vũ đoàn và pháo lửa đồng loạt phụt lên theo nhịp trống dồn dập.
Tiếng hò hét dưới sân vang dội như sóng biển, lao thẳng lên bầu trời.
Kết thúc bài đầu tiên, cô gái vẫn chỉ lặng lẽ nhìn xuống sân vận động, không có động tác gì khác.
Phó Ứng Trình rốt cuộc không nhịn được, lạnh giọng lên tiếng: “Em đến đây chỉ để nghe ca nhạc?”
“Không thì gì?” Kỷ Phàm Linh nghiêng đầu, vẻ mặt khó hiểu.
“Có thời gian ngồi đây nghe concert, mà không có thời gian đi bệnh viện?”
Kỷ Phàm Linh sa sầm mặt: “Anh quản tôi chắc?”
Phó Ứng Trình nhìn cô chằm chằm bằng đôi mắt u tối.
Đó là ánh nhìn khi thấy thứ mình trân quý bị người khác tùy tiện vứt bỏ, mà bản thân lại không thể làm gì, chỉ có thể bất lực nhìn theo, vừa giận vừa đau.
Còn một thứ cảm xúc khác, ẩn sâu hơn.
Là nỗi xót xa buốt nhói — thứ mà thiếu niên dù có cố chấp đến mấy cũng không thể phủ nhận nổi.
Nỗi đau khiến người ta nghẹn thở.
Giọng Phó Ứng Trình lạnh đi: “Em bị tê dây thần kinh hay sao, không thấy đau à?”
“Tôi vốn đang rất ổn.” Kỷ Phàm Linh quay mặt đi, “Anh không nhắc, tôi còn suýt quên.”
Phó Ứng Trình: “Lỗi tại tôi?”
Kỷ Phàm Linh lạnh lùng nói: “Anh không muốn nghe thì cứ đi, đừng có đứng đây lảm nhảm phiền phức.”
Việc cô chia sẻ “địa bàn bí mật” của mình, ít nhiều là mong được nhìn thấy vẻ mặt ngạc nhiên, thích thú của Phó Ứng Trình.
Dù rằng… thật khó tưởng tượng nổi một người quanh năm lạnh lùng như núi băng kia sẽ tỏ ra bất ngờ đến mức nào.
Nhưng mà, thể hiện chút vui mừng có khó không?
Một chút thôi, cũng không có à?
Cả hai rơi vào im lặng.
Vốn dĩ cũng chẳng thể xem là bạn bè.
Chỉ là bạn học cùng lớp, nhưng chẳng mấy thân quen.
Kỷ Phàm Linh vừa nãy gần như đã đuổi thẳng anh đi, nhưng Phó Ứng Trình cũng không giống như cô nghĩ, xách đồ rời khỏi đó.
Cậu thiếu niên luôn kiêu ngạo và không chịu nhún nhường ấy chỉ lặng lẽ ngồi yên bên cạnh cô, không đi, cũng chẳng nói gì, nửa khuôn mặt chìm trong màn đêm, trông u ám đến mức hơi đáng sợ.
Kỷ Phàm Linh liếc nhìn anh một cái, lại liếc thêm cái nữa.
Kỳ lạ.
Anh trông như sắp nổi giận đến nơi… nhưng cô lại chẳng cảm nhận được chút ác ý nào từ anh cả.
Kỷ Phàm Linh nhăn mặt: “Này, anh đang giận cái gì vậy?”
“……”
“Mặt anh trông trắng bệch ra đấy.” Kỷ Phàm Linh bắt đầu hơi lo, “Đừng nói là anh sợ máu nhé?”
“……”
“Vừa sợ độ cao, lại sợ máu, còn sợ dơ nữa…” Kỷ Phàm Linh lẩm bẩm, không nhịn được khúc khích bật cười.
“— Đại tiểu thư Phó gia đấy.”
Phó Ứng Trình giật mạnh một bên thái dương: “Dám gọi thêm một lần nữa thử xem.”
Sau lưng hai người bỗng vang lên một tiếng mèo kêu khe khẽ.
Kỷ Phàm Linh vất vả quay người lại nhìn, khẽ “à” một tiếng rồi ngoắc tay: “Lại đây.”
Đó là một con mèo hoang màu xám, vẫn còn nhỏ, bị hỏng một bên mắt — không rõ là bị thương hay bẩm sinh.
Kỷ Phàm Linh nhẹ nhàng túm lấy phần sau gáy mèo con, đặt nó lên đùi mình.
Con mèo đó có vẻ rất thân thiết với cô.
Vừa dụi đầu vào tay cô, vừa nhồi chân liên tục, miệng phát ra tiếng rù rì đầy hài lòng, để mặc cô dùng ngón tay gãi dưới cằm lông xù của nó.
Chỉ là con mắt còn lại — con mắt có tròng xanh hình thoi — vẫn nheo lại đầy cảnh giác, dán chặt vào Phó Ứng Trình.
Vuốt mèo một lúc, Kỷ Phàm Linh lôi từ túi trong áo ra một cây xúc xích, nghiêng đầu, cắn mở lớp vỏ nhựa rồi hỏi: “…Muốn ăn không?”
Phó Ứng Trình thu lại ánh nhìn: “Không ăn.”
Kỷ Phàm Linh có chút tiếc rẻ, lại có chút vui vẻ, bẻ một khúc xúc xích cho mèo ăn, sau đó tự mình cắn một miếng nhỏ, mắt lim dim vì mãn nguyện.
Một cây xúc xích, cô chia với mèo — cuối cùng phần lớn lại thuộc về con mèo.
Phó Ứng Trình liếc nhìn động tác của cô, trong lòng bất chợt dâng lên một tia hối hận — vì chẳng mang theo gì cả.
Anh chỉ mang theo một túi sách tham khảo.
Lần đầu tiên, những quyển sách mới tinh còn thơm mùi mực in, bỗng trở thành một gánh nặng vô dụng.
Bầu trời đêm đã buông xuống hẳn, sao dày đặc trên đầu, sân vận động dưới chân sáng rực như ban ngày.
Trong đám đông đen đặc, những chiếc gậy phát sáng rực rỡ như sóng biển trào dâng, âm thanh từ dàn nhạc sống vang lên chấn động cả tầng không, dù ở trên sân thượng vẫn nghe đinh tai nhức óc.
Thời gian trôi rất nhanh, dưới chân hết bài hát này đến bài khác vang lên.
Mèo hoang nằm ngủ một giấc trên đùi cô gái, sau đó liếm tay cô vài cái rồi nhảy xuống bậc thềm, không rõ đi đâu mất.
Hai người trò chuyện vài câu có vài câu không, đều tỏ ra rất thoải mái.
Kỷ Phàm Linh đung đưa chân nhìn anh: “Bình thường ngoài học ra, anh còn làm gì khác không?”
“Không làm gì cả.”
“Lúc nào cũng học? Không mệt à?”
Phó Ứng Trình: “Không cảm thấy gì.”
Kỷ Phàm Linh bĩu môi một tiếng.
Phó Ứng Trình nghiêng đầu: “Thế còn em, sao cứ lên lớp là ngủ?”
Kỷ Phàm Linh không trả lời mà hỏi ngược lại: “Anh là do thầy Đường phái đến chắc?”
Phó Ứng Trình ngừng một chút: “Vậy sau này em muốn làm gì?”
Kỷ Phàm Linh không hề do dự: “Đi ăn mì Giang Gia.”
Phó Ứng Trình chỉnh lại: “Tôi nói là tương lai, không phải ngày mai.”
“À… tương lai hả.”
Kỷ Phàm Linh gật đầu tỏ vẻ đã hiểu, rồi lười nhác nghĩ một lúc, gật gù: “Vẫn là đi ăn mì Giang Gia.”
Phó Ứng Trình: “……”
“Còn anh thì sao?” Kỷ Phàm Linh hỏi lại.
Ánh sáng từ dưới sân vận động hắt lên như dòng ngân hà đổ đầy mặt đất dưới chân họ.
Chuyện mà Phó Ứng Trình muốn làm nhất… bao năm qua, chưa từng nói với bất kỳ ai.
Bởi vì Phó Chí Viễn đã cố ý gây ra tai nạn y tế nghiêm trọng nhất thế kỷ 21, khiến cho tập đoàn thừa kế từ đời tổ tiên rơi vào tai tiếng, mất hết uy tín, bị người người lên án, ai cũng muốn vạch tội.
Những việc Phó Ứng Trình muốn làm, chỉ vì anh là con trai của Phó Chí Viễn, chỉ vì người đứng ra làm là anh — nên mọi thứ đều khó khăn gấp trăm lần so với người bình thường.
Khó khăn hơn, phi lý hơn, và… dường như không xứng đáng.
“Anh muốn xây dựng lại Tập đoàn Y tế Cửu Châu.” Thiếu niên khẽ nói.
Ngoài dự liệu, câu nói đã giấu suốt bao năm, lại được anh thốt ra nhẹ nhàng như thế.
Đôi mắt Phó Ứng Trình đen tuyền: “Anh muốn biến Cửu Châu thành tập đoàn dược phẩm số một Trung Quốc, tự nghiên cứu ra những loại thuốc và thiết bị y tế tốt nhất, rồi bán ra toàn thế giới.”
Không ai biết, vào thời khắc này, từng chữ từng câu thiếu niên còn chưa hoàn toàn trưởng thành ấy nói ra — sau này sẽ trở thành truyền kỳ được giới y học nhắc đi nhắc lại trong nhiều thập kỷ.
Nghe xong, Kỷ Phàm Linh chỉ khẽ “ừ” một tiếng: “Đối với anh thì chắc cũng không khó đâu.”
Phó Ứng Trình sững người: “Tại sao em nghĩ vậy?”
“Vì anh đứng đầu khối mà.” Cô gái trả lời rất nghiêm túc.
Phó Ứng Trình nhìn vào mắt cô, im lặng hai giây, rồi không nhịn được khẽ bật cười: “Em biết không, đứng đầu khối… với những điều anh nói, cách nhau xa lắm đấy.”
“Vậy à.”
Kỷ Phàm Linh nhìn thẳng về phía trước, giọng tự nhiên như lẽ thường: “Nhưng anh không giống người khác. Anh là Phó Ứng Trình.”
Phó Ứng Trình nhìn nghiêng khuôn mặt cô, trong mắt như có từng đợt sóng biển đen cuộn trào không dứt.
Ca khúc cuối cùng của buổi biểu diễn đang theo gió đêm nóng bỏng bay lên tầng thượng.
【Hãy để điều đã cầu xin rồi mất đi】
【Hãy để điều ngắn ngủi kéo dài mãi mãi】
【Dù biết kết cục là bi kịch】
【Vẫn ngược dòng, lao vào cơn lũ định mệnh】
“Còn em thì sao?” Phó Ứng Trình hỏi khẽ.
“Em làm sao?”
“Sau này em định làm gì? Thi đại học nào? Làm công việc gì?” Phó Ứng Trình không hề có ý cười nhạo cô, chỉ bình tĩnh nói, “Hay cứ mãi lêu lổng ở trường, sống ngày nào hay ngày ấy?”
Kỷ Phàm Linh bĩu môi: “Anh nói chuyện nhiều lúc y như thầy Đường vậy…”
“…Kỷ Phàm Linh.” Phó Ứng Trình thấp giọng gọi cô.
【Lời trong tim đã vang như sấm động】
【Mà miệng vẫn không sao nói nên lời】
【Tại sao luôn hối hận sau khi đánh mất】
【Im lặng — cũng là một kiểu yêu sâu sắc】
Cô gái ngẩng đầu, bắt gặp ánh mắt của anh, khẽ nở nụ cười, lộ ra chiếc răng nanh nhỏ đáng yêu: “Phó Ứng Trình, em với anh… không giống nhau đâu.”
Đó là một nụ cười rất lạ — rõ ràng trẻ con, non nớt, nhưng trong ánh mắt lại chất chứa quá nhiều bất lực và đau thương.
Khoảnh khắc ấy, Phó Ứng Trình vẫn chưa hiểu tại sao cô lại mang ánh mắt như vậy.
Trong suốt quãng thời gian cô còn sống, anh chưa bao giờ thực sự hiểu được cô.
Phó Ứng Trình hỏi: “Khác chỗ nào?”
Kỷ Phàm Linh chậm rãi phát âm từng chữ: “Phó Ứng Trình, tương lai của anh… nhất định sẽ rạng rỡ vô hạn, sáng lòa như mặt trời.”
“Đùng! Đùng! Đùng!” — Một loạt tiếng nổ lớn vang lên liên tiếp, pháo hoa từ dưới đất bắn vọt lên trời cao như đại bác, sáng rực cả bầu trời đêm.
Cùng với âm thanh cao trào nhất của buổi hòa nhạc, những chùm pháo hoa khổng lồ bắn lên từ bốn phía sân vận động, nở rộ ở độ cao ngang tầng sáu — không quá cao, không quá thấp — vừa vặn nổ tung ngay trước mặt họ.
Luồng khí nóng từ pháo hoa làm tóc cô gái tung bay, ánh lửa tung tóe, những vòng tròn pháo hoa khổng lồ bừng sáng nối tiếp nhau giữa bầu trời, rực rỡ như muôn hoa cùng nở rộ, bao trùm lấy cả hai.
Khuôn mặt trắng trẻo của cô gái được vô vàn màu sắc bừng sáng phản chiếu lên.
Khoảnh khắc đó, mọi vết bụi bẩn và máu trên mặt cô dường như đều biến mất, chỉ còn lại một gương mặt tinh khôi, trong ánh sáng lập lòe, đẹp đến nghẹt thở.
Cô mấp máy môi nói điều gì đó.
“Cái gì cơ?” Phó Ứng Trình cau mày.
Kỷ Phàm Linh lắc đầu, rồi lại nói thêm lần nữa.
“Anh không nghe thấy.” Phó Ứng Trình nghiêng người tới gần.
Kỷ Phàm Linh khẽ cười, đầu ngón tay tựa lên bậc thang, nghiêng người tới sát anh, hơi thở ấm áp lướt nhẹ qua bên tai anh.
“…Còn em.”
Giọng nói dịu dàng của cô gái, len lỏi qua tiếng pháo nổ chấn động, từ vành tai đi thẳng vào màng nhĩ, như luồng điện truyền khắp người, khiến cả da đầu tê rần.
“— Em chỉ sống cho khoảnh khắc này.”
…
Ánh sáng hỗn loạn như sao băng trượt dài từ bầu trời rơi xuống.
Trong biển lửa rực rỡ ấy, cô gái ngồi trở lại, chớp mắt, rồi chỉ tay về phía trước, ra hiệu bảo Phó Ứng Trình nhìn pháo hoa.
Phó Ứng Trình gượng ép bản thân dời ánh mắt khỏi cô, nhìn vào bầu trời phía trước đang ngập tràn pháo hoa rực rỡ.
Câu nói của Kỷ Phàm Linh…
Ẩn trong đó là một nỗi buồn mơ hồ, u ám như màu đen, cứ siết chặt lấy trái tim anh.
Có những người cố gắng sống vì một tương lai tốt đẹp, còn có những người… chỉ muốn nắm lấy khoảnh khắc hiện tại ít đau đớn nhất.
Khi màn pháo hoa khép lại, chẳng ai biết rằng sự trêu ngươi của số phận đã âm thầm khiến hai người lệch nhau mãi mãi.
Người sống cho hiện tại lại đi về phía tương lai.
Người luôn hướng về tương lai, lại bị kẹt lại trong hiện tại, lặp đi lặp lại suốt mười năm, không thoát ra được.
…
Đêm hôm đó, khi kết thúc buổi biểu diễn, đã hơn mười giờ.
Phó Ứng Trình định tìm cớ đưa cô về, nhưng Kỷ Phàm Linh lại nói không định về nhà, vẫy tay chào rồi quay người rời đi, thế là hai người chia tay, một người đi về hướng đông, một người về hướng tây.
Trước khi chia tay, Kỷ Phàm Linh như vô tình nói một câu: Cô không thích trên sân thượng có quá nhiều người.
Phó Ứng Trình hiểu ý cô.
Chỗ đó, sân thượng ấy — là một bí mật.
Ngoài anh và cô.
Không có người thứ ba biết đến.
Những bí mật được chia sẻ chung luôn có khả năng rút ngắn khoảng cách giữa hai người một cách dễ dàng.
Nếu như Kỷ Phàm Linh không coi anh là người quan trọng, sao cô có thể dễ dàng chia sẻ “địa bàn” của mình như vậy?
Sau buổi tối hôm đó, suốt cả một tuần liền, Phó Ứng Trình luôn khó kiềm chế những ý nghĩ bất chợt xuất hiện trong đầu. Lần đầu tiên trong đời, anh mất tập trung khi làm bài thi — giây trước còn đang lập phương trình đường tròn cắt nón, giây sau đột nhiên nghĩ đến:
Cô ấy không phải lúc nào cũng đi cùng bạn học nữ tên Chu Tuệ sao?
Ngay cả Chu Tuệ cũng không biết.
Chỉ có… mình anh là biết.
…
Thế nhưng, mọi chuyện lại không phát triển theo hướng anh nghĩ.
Sau khi thi xong, trên hành lang, Phó Ứng Trình tình cờ gặp Kỷ Phàm Linh vừa từ nhà vệ sinh trở ra.
Anh cảm thấy, với mối quan hệ hiện tại của họ, ít nhất cũng nên chào hỏi một câu — nhưng anh còn chưa kịp mở miệng, Kỷ Phàm Linh đã mặt không cảm xúc lướt qua anh như người xa lạ.
Sau đó, khi phát bài thi tháng, giáo viên toán nhờ anh phát giúp cả lớp. Đến chỗ Kỷ Phàm Linh, cô chỉ nằm gục xuống bàn ngủ, nhận tờ bài kiểm tra chỉ được 45 điểm rồi tiện tay nhét vào hộc bàn, cả quá trình không thèm ngẩng đầu lấy một lần.
Phó Ứng Trình thậm chí còn vô thức vào xem trang web chính thức của nhà thi đấu thể thao, phát hiện tuần sau chủ nhật có một buổi hòa nhạc mới. Nhưng suốt cả tuần, dù có bao lần tình cờ lướt qua nhau, ánh mắt của cô vẫn chỉ lạnh nhạt lướt qua anh, chẳng có lấy một chút ý mời mọc nào.
…
Sự thân thiết trên sân thượng đêm hôm ấy, giống như chỉ là ảo giác một chiều của riêng anh.
Nhanh chóng đến ngày hội thể thao của trường.
Học sinh khối mười vẫn chưa bị áp lực học tập đè nặng, nên mọi người coi ngày hội thể thao như một kỳ nghỉ — trong lớp chẳng còn mấy ai. Một nhóm ngồi trên khán đài xem thi đấu, một nhóm rủ nhau đi đánh bóng, nhóm khác thì chạy qua lớp khác tám chuyện, ăn vặt.
Phó Ứng Trình chạy xong cự ly ba ngàn mét, về nhất, nhưng không muốn ngồi ở khán đài đầy bụi xem tiếp. Anh quay về lớp, định tranh thủ làm vài bộ đề.
Vừa làm xong một đề, anh thấy trong khóe mắt người trực nhật hôm nay đang xách cây lau nhà từ trong lớp đi ra.
Đúng lúc đó, Kỷ Phàm Linh cũng từ sân thể dục trở về, vừa đến cửa lớp thì gặp ngay người bạn cùng lớp ấy:
“Cậu trực nhật hôm nay à?”
Hà Đồng Đồng nói: “Đúng vậy.”
Kỷ Phàm Linh đưa tay cầm lấy cây lau nhà trong tay cô: “Cậu trực nhật tổ mấy?”
Hà Đồng Đồng: “Ơ, cậu làm gì thế? Cậu muốn lau giúp tớ à?”
Kỷ Phàm Linh tặc lưỡi một tiếng, như thể có chút mất kiên nhẫn: “Tớ đây hiện tại rảnh lắm.”
Hà Đồng Đồng: “Hả?”
Kỷ Phàm Linh: “Cực kỳ muốn lau sàn.”
Hà Đồng Đồng: “……”
Kỷ Phàm Linh chậm rãi liếc nhìn cô, như thể đang bàn bạc điều gì: “Hay là, cậu lau xong, tớ lau lại một lần nữa?”
Hà Đồng Đồng: “……Cũng không cần thiết đến vậy đâu.”
Không còn cách nào, Hà Đồng Đồng đành trở về chỗ nghỉ ngơi. Kỷ Phàm Linh lau được mấy đường thì có vẻ thấy cây lau không sạch, liền xách ra nhà vệ sinh để rửa.
Hà Đồng Đồng ngẩng đầu, định lên tiếng, thấy không yên tâm nên gọi với theo: “Kỷ Phàm Linh, đợi đã!” rồi định chạy theo ra ngoài.
“À này…” — có tiếng ai đó khẽ gọi cô từ phía sau.
Hà Đồng Đồng quay đầu lại.
Chu Tuệ ngồi ở dãy bàn cuối, rụt rè giơ tay: “Cậu có phải… đã giúp Phàm Linh chuyện gì rồi đúng không?”
“Không có mà…” Hà Đồng Đồng nhíu mày nghĩ một lát, “À đúng rồi, hôm tổng vệ sinh tuần trước, tụi mình phải lật ghế đặt lên bàn. Hôm đó tay cậu ấy bị đau, tớ thấy cậu ấy loay hoay mãi không nâng nổi, nên giúp một chút.”
Chu Tuệ gật đầu: “Vậy thì đúng rồi.”
“Chuyện nhỏ thôi mà, đâu đến mức phải thay tớ trực nhật chứ?”
“Cô ấy không thích nợ ai cả, nhất định phải ‘trả cho bằng hết’.”
“Ồ ồ, ra là vậy à…”
…
Hai cô gái ríu rít nói chuyện, chẳng mấy chốc đã chuyển sang đề tài khác.
Trong lớp học, chiếc quạt trần xoay chầm chậm, cuốn theo làn gió nóng bức.
Phó Ứng Trình ngồi ở dãy bàn phía trước, tư thế ngay ngắn, hàng mi cụp xuống, cây bút đen trên tay vẫn lơ lửng.
Ngòi bút khẽ run, nhưng đã rất lâu không viết thêm chữ nào.
Thì ra là vậy.
…
Anh mua thuốc cho cô, giúp cô xử lý vết thương, còn cô thì nghĩ mọi cách để “trả lại cho bằng được”.
Màn pháo hoa hôm đó — với anh là khởi đầu, nhưng với Kỷ Phàm Linh, dường như là một kết thúc.
…
Biết thế, đáng lẽ anh không nên đi.
Anh thà để Kỷ Phàm Linh mãi mãi nợ anh một điều.
Còn hơn là hai bên không còn gì ràng buộc.
Mười năm trước là pháo hoa.
Mười năm sau là quả lựu.
Kỷ Phàm Linh vẫn chẳng hề thay đổi — ngoài mặt thì tỏ vẻ không bận tâm, nhưng sau lưng lại luôn cố gắng làm nhiều hơn một chút, cho đến khi bản thân cảm thấy mình không còn mắc nợ người khác nữa.
Dù có đói chết, cô cũng không muốn nhận bất kỳ sự bố thí nào.
Đó chính là lòng tự trọng vừa nhạy cảm vừa bất khả xâm phạm, mà cô sẽ bảo vệ đến cùng — dù trong tình cảnh có chật vật ra sao đi nữa.
Phó Ứng Trình ngoài mặt làm như không hiểu, nhưng trong lòng thì lại hoàn toàn thấu hiểu.
Vì chính anh… cũng là một người y hệt như vậy.
…
Hôm sau, tại tập đoàn Cửu Châu.
Đã mười một giờ đêm, toàn bộ tòa nhà văn phòng chìm trong bóng tối, chỉ còn đèn khẩn cấp phát ra ánh sáng xanh lục nhạt nhòa. Nhưng tầng cao nhất — văn phòng tổng giám đốc — vẫn còn sáng đèn.
Wendy ôm tập tài liệu, gõ nhẹ lên cửa văn phòng tổng giám đốc.
Bên ngoài cửa sổ kính sát đất là vạn ánh đèn thành phố, người đàn ông ngồi trước màn hình máy tính, áo sơ mi trắng chỉnh tề, tay áo xắn lên, lộ ra cánh tay rắn rỏi. Ánh sáng từ màn hình phản chiếu lên cặp kính sắc lạnh của anh, giọng nói lãnh đạm: “Vào đi.”
“Phó tổng, tài liệu ngài yêu cầu tôi đã mang đến.” Wendy nói.
“Muộn rồi, cô về đi.” Phó Ứng Trình không ngẩng đầu.
“Không sao, có tiền làm thêm giờ.” Wendy đáp bình thản. “Nếu công việc cần, tôi luôn mong có thể có mặt bất cứ lúc nào.”
Phó Ứng Trình không trả lời, chỉ gom xấp tài liệu, xếp gọn sang một bên bàn. Hình như anh do dự một chút: “Chờ chút, tôi muốn hỏi cô một câu.”
Wendy hơi sửng sốt.
Câu nói này cực kỳ bất thường.
Phó tổng muốn hỏi cô điều gì, từ bao giờ lại cần phải “báo trước” như vậy?
Dưới ánh mắt đầy cảnh giác của Wendy, Phó Ứng Trình tháo kính, dùng ngón tay day nhẹ trán rồi chậm rãi cất lời:
“Nếu như cô nhận được một món quà sinh nhật… cô mong đó sẽ là gì?”
Wendy không hề ngần ngại: “Một triệu tiền mặt.”
Phó Ứng Trình im lặng một lúc, lặp lại: “Quà tặng.”
“Xin lỗi,” Wendy đổi giọng, “vậy thì là bất động sản hoặc vàng trị giá một triệu tệ.”
Phó Ứng Trình day trán, ngẩng đầu lạnh nhạt: “…Cô nói nghe được không đấy?”
“Xin lỗi, tôi nhập tâm quá.” Wendy suy nghĩ một lúc rồi hỏi: “Người nhận là ai ạ?”
“Một nữ sinh cấp ba.” Phó Ứng Trình đáp.
“Vậy thì ngài hỏi nhầm người rồi, khoảng cách giữa tôi và một cô bé mười bảy tuổi cũng xa như tôi với một người bốn mươi vậy.”
“Cô chẳng phải có em gái sao?”
“Em gái tôi chỉ thích các nhân vật nam ảo trong điện thoại và huy hiệu của những nhân vật nam ảo đó.”
“…”
Wendy im lặng hai giây rồi nói: “Hay là ngài hỏi giám đốc Tô đi, anh ấy có nhiều kinh nghiệm tặng quà cho con gái hơn.”
Phó Ứng Trình vừa nghe tới cái tên Tô Lăng Thanh đã thấy đau đầu, trong đầu lại vang lên điệp khúc “Đồ cầm thú!!!” xé lòng xé dạ kia như bị bật lại từ hệ thần kinh.
Wendy làm trợ lý cho Phó Ứng Trình đã nhiều năm, tinh ý nhận ra ngay nét mặt anh khi ra quyết định, lập tức hiểu rằng Tô Lăng Thanh không phải phương án thích hợp: “Tôi sẽ chuẩn bị một đề xuất quà tặng, xin hỏi thời hạn là khi nào ạ?”
“Tuần sau.”
“Tôi sẽ cố hết sức.”
Phó Ứng Trình khẽ phẩy tay, ý bảo không cần.
Wendy khẽ cúi người, bước ra cửa, suy nghĩ một chút rồi quay đầu lại:
“Phó tổng, thứ lỗi cho tôi nói thẳng, nếu không phải lo về chuyện tiền bạc, thì món quà tặng là gì thật ra không quan trọng. Quan trọng nhất… là tấm lòng.”
Phó Ứng Trình ngước mắt nhìn cô.
Ngoài cửa sổ kính sát đất là màn đêm sâu thẳm, ánh sáng và bóng tối đối chọi nhau, khiến đôi mắt người đàn ông càng thêm đen thẳm và lạnh lẽo.
Một lúc sau, anh cúi đầu, khẽ cười giễu chính mình: “Vậy sao.”
Tấm lòng của anh… đáng bao nhiêu?
Trong mắt Kỷ Phàm Linh, rõ ràng chỉ có tiền mới đáng giá.
Cô không phải rất thích “cân bằng” mọi thứ sao?
Vậy thì anh sẽ tặng cô một món quà mà dù có cố gắng cả đời — cô cũng không bao giờ trả lại được.