NĂM THỨ MƯỜI SAU KHI TÔI CHẾT - Chương 28
Chương 28: Ẩn danh
Buổi chiều tan học, Phó Ứng Trình về nhà một chuyến, lấy số tiền 15.000 tệ mà mình chắt chiu tích cóp bao lâu nay, bỏ vào một phong bì màu nâu đất, rồi nhét vào trong cặp sách.
Sáu giờ rưỡi tối.
Phó Ứng Trình đã đeo cặp, đứng trên sân thượng của tòa nhà dang dở.
Lúc tan học trời vẫn còn nắng ráo, nhưng chỉ trong chớp mắt, những đám mây dày đặc, đen kịt đã kéo đến, gió gào thét, tầng tầng lớp lớp mây như núi va chạm nhau phát ra tiếng sấm đình tai, mưa tuôn như trút nước, từng đợt từng đợt dội xuống.
Cậu đã quên xem dự báo thời tiết, không ngờ lại mưa to đến vậy.
Cậu mang theo ô, nhưng không biết Kỷ Phàm Linh có mang ô hay không. Mà Kỷ Phàm Linh thì không có điện thoại, cậu cũng không có, nên hai người hoàn toàn không thể liên lạc với nhau.
Phó Ứng Trình chỉ có thể đứng chờ trên sân thượng.
Một tia chớp xanh trắng xé toạc bầu trời, trong khoảnh khắc chiếu sáng khuôn mặt trắng bệch của cậu thiếu niên.
Cách đó một con phố, Kỷ Phàm Linh đẩy cửa bước vào tiệm mì nhỏ nhà họ Giang.
6 giờ 40 phút.
Gió điên cuồng lật tung mặt ô đen, Phó Ứng Trình khó nhọc siết chặt cán ô, toàn thân đã ướt sũng.
Cậu đeo cặp ra phía trước, ôm sát vào lòng.
Vì không muốn để tiền bị mưa làm ướt.
Dưới chân tòa nhà, tại ngã tư, cô gái đứng bên lề đường, che ô.
Cơn mưa như trút khiến tầm nhìn hạn chế, tài xế trong xe mắt mờ men say, bánh xe trượt đi trong tiếng ma sát chói tai, nhưng chiếc xe nặng nề vẫn theo quán tính lao tới.
Kỷ Phàm Linh lao tới đẩy Giang Bách Tinh ra.
7 giờ.
Dưới lầu, tiếng còi cảnh sát và xe cứu thương vang lên chói tai, xé toạc tiếng mưa tầm tã giữa trời đất.
Đồng hồ trên tay Phó Ứng Trình vang lên tiếng chuông báo lẻ loi, cậu che ô, đứng trên sân thượng tầng sáu.
Dưới phố, một chiếc xe cứu thương và một xe cảnh sát nối đuôi nhau, đèn xanh đỏ luân phiên nhấp nháy, lao nhanh qua đèn đỏ, băng qua ngã tư vắng bóng người.
Ánh sáng chói lòa xuyên qua màn đêm u tối, từ độ cao sáu tầng, rọi vào đôi mắt trầm lặng trong mưa gió của thiếu niên.
Tiếng còi sắc nhọn đến gần rồi dần xa, mang theo một nỗi hoảng hốt không rõ ràng.
Tựa như có thứ gì đó, đã vĩnh viễn bị cậu đánh mất.
7 giờ 20 phút.
Kỷ Phàm Linh đã đến trễ.
Cô gái ấy thuộc kiểu người: hoặc là không đến, còn nếu đã đến thì tuyệt đối sẽ không bao giờ trễ.
Cậu thiếu niên toàn thân ướt sũng mím môi, cụp mắt xuống, những giọt mưa nặng trĩu trượt qua hàng mi đen dày, lăn xuống gương mặt trắng bệch của cậu.
Cậu rời khỏi tòa nhà dang dở, che ô, lặng lẽ bước về phía nhà.
7 giờ 30 phút.
Phó Ứng Trình dầm mình trong mưa, dò dẫm tìm những chỗ nước ngập còn có thể đặt chân được.
Khi đi ngang qua ngã tư, cậu thấy xe cảnh sát và xe cứu thương đều đang đậu bên đường, một người phụ nữ mặc tạp dề ôm chặt cậu bé trong lòng, cậu bé siết chặt túi ni-lông gào khóc nức nở, vừa khóc vừa kêu: “Chị ơi!” Cảnh sát mặc đồng phục vừa hỏi cung vừa ghi chép, tài xế say xỉn dựa vào mui xe, miệng lè nhè nói gì đó một cách kích động.
Những mẩu đối thoại mơ hồ len lỏi giữa tiếng mưa như trút, vang đến tai cậu:
“Cháu chắc chắn đã nhìn thấy đúng không? Có thể kể lại tình hình lúc đó không?”
“Tôi không có uống rượu! Mà tôi cũng không đụng trúng người ta! Lời trẻ con nói mà cũng tin được à?!”
“Có tin được hay không, không đến lượt anh quyết định! Anh còn lý sự được khi đang lái xe lúc say à?!”
“Mưa lớn quá, camera giám sát chắc phải đợi đến mai mới xem được…”
“Đúng vậy, người đâu rồi? Sao lại biến mất? Không hợp lý chút nào.”
“Có thể là bên kia… miệng cống mất nắp… hệ thống cống thoát nước đổ ra sông Uyển Giang…”
“Thật đáng tiếc… còn trẻ vậy mà, năm sau là thi đại học rồi…”
Phó Ứng Trình không dừng lại, thậm chí không liếc nhìn thêm một cái.
Cậu xưa nay chưa từng quan tâm đến những việc không liên quan đến mình.
Cậu thiếu niên cúi đầu trong mưa gió, không ngoái đầu lại, rời khỏi ngã tư nơi định mệnh giao nhau.
Sáng hôm sau, tại lớp 12A1, trường Nhất Trung Bắc Uyển.
Hai tiết đầu buổi sáng là văn của thầy Lão Đường, thầy giảng đề thi liên tục, lải nhải không ngừng khiến cả lớp buồn ngủ muốn díp mắt.
Tiếng chuông ra chơi vang lên, một đám người đổ gục xuống bàn ngủ ngay tức khắc.
Phó Ứng Trình thu dọn đồ trên bàn, giả vờ vô tình liếc về phía chỗ ngồi của Kỷ Phàm Linh.
Vẫn trống không.
Cô vắng mặt hoặc đi học muộn cũng không có gì lạ.
Nhưng chỉ riêng hôm nay, sự vắng mặt ấy lại khiến người ta có một linh cảm xấu kỳ lạ.
Phó Ứng Trình không nghĩ nhiều, rút đề thi ra bắt đầu làm.
Chưa được bao lâu, hành lang bỗng vang lên tiếng hô hoán kinh ngạc, kèm theo những lời bàn tán hỗn loạn:
“Gì cơ?!”
“Má, thật à?!”
“Hôm qua còn thấy mà?!”
“Xảy ra ở đâu vậy?”
“Đúng là không thấy đến mà…”
“Ai nói đấy?”
“Cái gì xảy ra vậy trời?!”
Vài phút sau, bạn cùng bàn của Phó Ứng Trình từ ngoài lớp quay vào, bắt đầu ghi danh những người chưa nộp bài tập toán:
“Trần Minh Huy, Tống Ngọc Kiều, Ngô Lam… OK, hết rồi.”
Phó Ứng Trình dừng bút, tiện miệng hỏi: “Còn Kỷ Phàm Linh?”
Bạn cùng bàn liếc nhìn cậu với vẻ kỳ lạ, ngừng lại một chút, hạ thấp giọng nói: “Ơ… Cậu chưa nghe nói à?”
Phó Ứng Trình ngẩng mắt lên, đôi mắt đen trắng rõ ràng, đầy sắc lạnh.
Bạn kia ngập ngừng: “À… tớ chỉ là nghe nói thôi nhé…”
Thời gian như bị kéo dài ra.
Môi cậu bạn mấp máy, từng chữ tuôn ra bị méo mó kỳ lạ như trong cơn ác mộng.
“Kỷ Phàm Linh… tối hôm qua gặp tai nạn.”
“Có thể là… đã…”
“Chết rồi.”
Chưa đầy vài ngày, tin tức đã nhanh chóng được xác nhận. Dù gì cũng có người chết, nên ở trường đã gây náo động khắp nơi.
Trên báo còn thêu dệt đủ điều về việc thi thể biến mất, thậm chí kéo cả UFO vào, nói rằng cơn giông sấm kỳ lạ đêm đó chính là dấu hiệu, bởi vì trong suốt năm mươi năm qua, Bắc Uyển chưa từng có trận mưa nào lớn như vậy.
Thầy Lão Đường cấm mọi người trong lớp bàn tán về chuyện này, cũng không cho phép học sinh đăng linh tinh lên mạng.
Cảnh sát đã tìm khắp các con phố gần đó, còn cho người lặn mò ở hạ lưu sông Uyển Giang mấy ngày, nhưng không có kết quả gì.
Người nhà của nạn nhân thậm chí chẳng buồn tìm kiếm, còn mong sớm kết thúc mọi chuyện, nên rất nhanh sau đó, đã tuyên bố người mất tích qua đời do tai nạn ngoài ý muốn.
Ngày hôm sau khi Kỷ Phàm Linh được tuyên bố tử vong.
Trường học vẫn đông đúc như thường lệ, người qua lại tấp nập, mọi thứ đều diễn ra như chưa từng có gì xảy ra.
Kết quả kỳ thi tháng được công bố, bảng xếp hạng được dán bên cạnh bảng đen đầu lớp.
Các nam sinh chen chúc nhau trước bảng thông báo kết quả, bám lấy tường mà nhìn, vừa hò hét vừa khoa trương trêu chọc:
“Phó Thần lại đứng nhất toàn khối rồi!”
“Má ơi, 720 điểm, không phải người nữa rồi!”
“Tổ hợp KHTN 297 điểm… Trời ơi! Là ai! Ai dám trừ mất 3 điểm của Phó Thần vậy hả!”
Có người quay đầu hét to:
“Phó Thần! Cậu lại đứng nhất rồi kìa!”
“Phó Thần chẳng buồn để ý tới cậu đâu.”
“Người ta giờ thấy cũng chẳng quan trọng nữa rồi.”
“Bao giờ mới cho tôi nếm thử cảm giác ‘cô đơn vì quá mạnh’ đây.”
Tiếng chuông vào học vang lên, thầy Vương – giáo viên toán – kẹp xấp đề thi dưới nách bước vào lớp, đám học sinh tụ tập trước bảng liền tản ra như chim vỡ tổ.
Thầy Vương mở tập đề ra, không giảng theo thứ tự, mà đi thẳng đến câu cuối cùng của phần điền vào chỗ trống.
Đây là câu hỏi khó, cả khối gần như chết trận toàn bộ.
“Câu này khó lắm sao?” thầy hỏi.
Cả lớp đồng thanh: “Khó ạ——”
Thầy Vương đau lòng đến cực điểm:
“Câu này tuần trước tôi mới giảng mà! Lúc cầm đề tôi còn mừng thầm, nghĩ là lớp mình phen này chắc chắn vượt xa các lớp khác, kết quả, mới thay đổi một chút dạng bài, là các em lại không làm được nữa rồi!”
Thầy thở dài, đi qua đi lại giữa các dãy bàn:
“Cho các em thêm mười phút tính lại! Nhanh lên nào!”
Mười phút sau, vẫn không có ai giải ra.
Thầy Vương gọi lần lượt vài học sinh lên bảng, ai cũng ấp a ấp úng không nói nổi câu nào.
Cuối cùng, thầy phải gọi đến át chủ bài:
“Nào! Phó Ứng Trình! Lên bảng giải bất đẳng thức này cho cả lớp xem!”
Cậu thiếu niên cúi đầu, tay nắm chặt cây bút.
Qua mấy giây, bạn cùng bàn sốt ruột đẩy cậu mấy cái, Phó Ứng Trình mới chậm rãi đứng lên.
“Em nói thử xem, từ phương trình có lna và lnb này, làm sao suy ra được bất đẳng thức có chứa phân thức?”
Phó Ứng Trình cầm đề thi lên, dừng vài giây, rồi chậm rãi lên tiếng:
“Trước tiên lấy đạo hàm của hàm số hai vế phương trình, rồi chia cả hai vế cho ab, sau đó… sau đó…”
Sau đó…
Cả lớp ban đầu ai cũng cúi đầu, nhưng dần dần có người bắt đầu ngẩng lên, nhìn Phó Ứng Trình với vẻ ngạc nhiên.
Tờ đề đang run lên trong tay cậu.
Các con số cũng run rẩy.
Chữ đen trên giấy trắng, những ký tự và con số trông như những con nòng nọc vặn vẹo, quấn lấy nhau.
Cậu thậm chí không thể hiểu nổi đề đang nói gì.
Rõ ràng…
Rõ ràng là rất đơn giản.
Rõ ràng, với cậu thì đáng lẽ phải rất đơn giản mà.
Giáo viên toán ngạc nhiên:
– “Hả? Không lẽ em làm sai hết rồi à?”
Ông bước lại gần, rút tờ bài thi của Phó Ứng Trình, liếc qua một cái rồi cười:
– “Bài này đúng mà? Cả khối chỉ có mình em được điểm tuyệt đối, sao vậy, bài em làm mà em còn không nhớ à? Thôi được rồi, ngồi xuống đi, để tôi giảng cho cả lớp.”
Thầy đặt tay lên vai cậu thiếu niên, vỗ nhẹ rồi ấn cậu ngồi xuống.
Bạn cùng bàn nhìn Phó Ứng Trình, phát hiện tay cậu đang vô thức vò mép bài thi, vò đến mức nhàu nhĩ, dúm dó.
Chuyện này thật kỳ lạ.
Vì đồ của Phó Ứng Trình xưa nay luôn sạch sẽ, gọn gàng, hoàn hảo không tì vết.
Vậy mà chẳng biết từ bao giờ, đã xuất hiện một góc… mãi mãi không thể vuốt phẳng.
Vì có học sinh qua đời ngoài ý muốn, lại còn là lớp cuối cấp quan trọng, Trường Nhất Trung Bắc Uyển đặc biệt bố trí giáo viên tâm lý đến hỗ trợ.
Từ hôm đó, mỗi buổi học tối, đều có giáo viên phòng giáo vụ mang theo danh sách học sinh, đứng ngoài cửa lớp gọi từng người sang tòa nhà tổng hợp để trò chuyện.
Những người được gọi đầu tiên là các học sinh thân thiết với Kỷ Phàm Linh, bao gồm bạn ngồi cùng bàn Chu Tuệ, bạn ngồi trước Trần Tuấn, và cả Trình Gia Lễ của lớp quốc tế – người mà nhiều bạn cho rằng có quan hệ thân thiết với Kỷ Phàm Linh.
Sau đó là đến những học sinh có giao tiếp với cô, như nhóm trưởng trong nhóm học tập của Kỷ Phàm Linh, những bạn trực nhật cùng ca, v.v…
Cuối cùng mới đến những bạn học cùng lớp bình thường.
Lúc đầu, những học sinh được gọi đến hầu như đều khóc rất dữ, mỗi lần đi là hết cả buổi học tối, có người liên tục bị gọi đi trong nhiều ngày.
Đặc biệt là Chu Tuệ, mỗi lần về đều mắt sưng lên.
Những người được gọi sau đó thì rõ ràng cảm xúc đã ổn định hơn nhiều.
Còn Phó Ứng Trình, lại là một trong những người cuối cùng được gọi tên, thậm chí còn sau cả bạn cùng bàn – vốn là lớp phó học tập môn toán, thường xuyên giúp ghi tên Kỷ Phàm Linh.
Đến lượt cậu, đã là hơn hai mươi ngày sau.
Phó Ứng Trình bước vào phòng tư vấn tâm lý, giáo viên tâm lý ngồi trên ghế xoay, tư thế thả lỏng, đưa cho cậu một tờ khảo sát và cây bút bi đen, bảo cậu ngồi lên sofa từ từ điền vào.
Phó Ứng Trình vừa mới viết tên mình, thì giáo viên phòng hành chính chuẩn bị rời đi đột nhiên chú ý đến khuôn mặt của cậu:
– “Ồ, em là Phó Ứng Trình đúng không?”
– “Vâng, có chuyện gì sao?” giáo viên tâm lý hỏi.
– “Chính là em đó, năm lớp 9 đã là thủ khoa kỳ thi vào cấp 3, **giữ vị trí nhất khối suốt hai năm liền ở trường mình đấy.”
Giáo viên hành chính cười: “Năm nay, hy vọng thủ khoa khối tự nhiên vẫn là em ấy.”
– “Chà,” giáo viên tâm lý ngạc nhiên, “giỏi vậy cơ à?”
– “Phải tư vấn kỹ vào nhé, **đừng để ảnh hưởng đến thành tích của thủ khoa chúng tôi đấy.”
Giáo viên hành chính đùa vui.
– “Tất nhiên rồi, không gì quan trọng hơn việc học mà.”
Giáo viên tâm lý mỉm cười đáp.
Khoảng hai mươi phút sau, Phó Ứng Trình điền xong bảng khảo sát, đưa lại cho giáo viên tâm lý.
Cô ấy nhìn qua loa một lượt rồi cười nhẹ:
– “Không sao đâu em, em có thể về rồi.”
Cậu thiếu niên đứng lặng nhìn cô.
– “Sao vậy?”
Cô giáo tâm lý nhận ra cậu vẫn chưa động đậy.
– “Vậy là… hết rồi ạ?”
Phó Ứng Trình hỏi.
– “À, đúng rồi đó.”
Giáo viên tâm lý cười nhạt.
– “Em lớp 12 rồi mà, thời gian gấp rút, cô không muốn làm mất thì giờ của các em đâu.”
Phó Ứng Trình đứng dậy.
Lồng ngực như có thứ gì đó đang mục rữa một cách lặng lẽ.
Cái thái độ hờ hững đó, giống như trần trụi nói rằng: Chúng tôi biết em với cô ấy chẳng có quan hệ gì cả, chẳng thân thiết gì, nên những bạn cần quan tâm và hỗ trợ tâm lý đã được chăm sóc rồi, còn em… thì không nằm trong số đó.
Không gây thêm rắc rối – vậy là tốt rồi.
Phó Ứng Trình vốn dĩ cũng không muốn nói nhiều với họ, thật ra cậu còn đặc biệt chuẩn bị sẵn một bài nói… chỉ tiếc là không dùng đến.
Nhưng…
Cậu lại di chuyển rất chậm.
Tựa như trong cơ thể có một phần bản năng đang vận hành,
giống
Càng trôi qua lâu, cảm giác trống rỗng và tê dại càng rõ rệt, như một làn sương mù dày đặc lan khắp nơi.
Cậu không còn cảm nhận được cảm xúc của chính mình nữa,
giống như trong lồng ngực cậu, từ lâu đã chẳng còn gì.
Ngoài cửa sổ bắt đầu mưa, gió quét mưa hắt vào trong phòng, rơi trên mặt bàn làm việc.
Thầy Tằng quay đầu lại nhìn, đứng dậy đóng cửa sổ.
Mưa bị ngăn bên ngoài cửa, nhưng vẫn không ngừng đập vào mặt kính,
giống như buổi tối hôm đó trên tầng thượng, mưa và tiếng sấm dội vào mặt ô.
Không ngừng vang lên.
Ồn ào quá.
Phó Ứng Trình chậm rãi ngước mi mắt lên.
Lại mưa lớn nữa rồi.
Thật phiền.
Tại sao lại có thể có nhiều cơn mưa kéo dài không dứt đến thế?
Thầy Tằng quay đầu thấy biểu cảm của cậu, không nhịn được mà thở dài:
“Tiểu Phó à, em đừng nghe người ta nói gì, cũng đừng quan tâm đến những lời trên mạng.”
“Như thầy từng nói với em, dù hoàn cảnh thế nào, một con người vẫn luôn có quyền lựa chọn. Trong lòng thầy, em chính là một đóa sen trắng, ‘gần bùn mà chẳng hôi tanh mùi bùn’.”
Tim Phó Ứng Trình bất chợt co thắt lại.
Một giọng nói vang lên trong đầu cậu, trong trẻo, như tiếng gió khẽ chạm vào chuông gió – rõ ràng mà sinh động.
“Thầy ghét cậu ta dữ vậy hả, đem đi ví với hoa sen trắng.”
Làn sương mù trống rỗng kia bỗng bị xé toạc một góc.
Lộ ra một nỗi đau sắc bén.
Phó Ứng Trình bất ngờ đứng bật dậy.
Chiếc ghế phía sau cậu bị kéo lê trên nền nhà, phát ra tiếng kêu “két” chói tai.
Thầy Tằng giật mình.
Cậu thiếu niên trước mặt sắc mặt tái nhợt, cúi đầu, không thể thấy rõ cảm xúc:
“Em muốn quay về lớp.”
“Ồ ồ, được, em về làm bài đi.” – Thầy Tằng gật đầu.
Phó Ứng Trình vừa bước được hai bước, thì thầy Tằng như chợt nhớ ra gì đó, gọi giật lại:
“Khoan đã.”
Thầy Tằng mở ngăn kéo, lục tìm một tờ giấy được gấp gọn, đưa cho cậu:
“Cái này cho em.”
Phó Ứng Trình đưa tay nhận lấy, mở ra xem một cái.
Lập tức, máu dồn lên não, trong đầu vang một tiếng “ầm” nặng nề.
Trong chớp mắt, tiếng mưa ồn ã biến mất, xung quanh trở nên im lặng đến lạ thường.
Trong tầm mắt cậu lúc này, chỉ còn lại một tờ giấy rất đỗi bình thường.
Tờ giấy trắng tinh, nét chữ trên đó vẫn xấu như thường lệ, nhưng lại viết rất cẩn thận, nắn nót từng chữ một.
Khiến người ta gần như hình dung được, người viết nó lúc đó nghiêm túc đến mức nào.
Chỉ nhìn một cái, cậu đã nhận ra ngay.
Đây là nét chữ của Kỷ Phàm Linh.
“Tôi ẩn danh ủng hộ bạn Phó Ứng Trình làm học sinh ba tốt!”
“Lúc Từ Chí Lôi bắt nạt bạn trong lớp, Lý Bác Hành chỉ đứng nhìn. Cậu ta tuy không tham gia, nhưng cũng không ngăn cản – mà không ngăn cản, tức là một kiểu đồng lõa! Người xứng đáng là học sinh ba tốt phải là Phó Ứng Trình. Bố cậu ấy không tốt thì liên quan gì? Cậu ấy là mẹ sinh ra, đâu phải do bố dùng tóc nhân bản mà thành!”
“Phó Trí Viễn là Phó Trí Viễn, Phó Ứng Trình là Phó Ứng Trình.”
“Tôi đại diện cho chính mình.”
“Mãi mãi ủng hộ Phó Ứng Trình!”
Ngón tay Phó Ứng Trình siết chặt tờ giấy, đến mức các đốt tay trắng bệch, rồi như bị điện giật, cậu lại buông ra.
Chỉ vài dòng ngắn ngủi.
Cậu cứ đọc đi đọc lại, như thể không hiểu nổi.
Cậu gần như có thể tưởng tượng ra,
cô gái ấy lén lút lẻn vào văn phòng, mặt tỉnh bơ đặt tờ giấy lên bàn thầy Tằng,
sau đó giả vờ chẳng có chuyện gì mà quay người bỏ đi.
Cô ấy còn tưởng nét chữ của mình hoàn hảo không kẽ hở,
vẫn chưa biết chữ mình xấu đến mức nào – xấu đến mức chỉ cần là người hơi quen một chút cũng nhìn ra ngay.
Cô ấy cũng không hề biết rằng lá thư nặc danh này căn bản không thể đến được tay ban giám hiệu, nó chỉ bị bỏ quên trong văn phòng thầy Tằng, dần dần phủ bụi.
Bởi vì những người đó chỉ quan tâm đến hình ảnh của trường, chẳng mấy ai thật sự quan tâm đến cảm xúc của học sinh.
Hơn nữa…
Cậu cố gắng giành lấy danh hiệu “ba tốt”, chỉ là vì số tiền thưởng mà thôi.
Cô ấy chết rồi, thì còn cần những thứ vô dụng này để làm gì nữa?
Cô ấy tưởng cậu làm tất cả những điều đó là vì ai?
Đã sẵn lòng vì cậu mà đứng lên tranh đấu,
vậy sao không vì chính bản thân mình mà cố gắng một chút?
Sao không sống cho mình? Sao lại đi cứu người?!
Thằng bé đó chết thì chết, liên quan gì chứ?! Ai thèm quan tâm?!
Chỉ cần cô ấy còn sống… chỉ cần cô ấy sống là đủ rồi!!!
Buồn cười quá.
Không đáng chút nào.
Bất công quá mức… tất cả mọi thứ.
Phó Ứng Trình lùi lại nửa bước, rồi lại lùi thêm nửa bước nữa.
“Không chỉ có thầy, mà còn có bạn bè khác cũng ủng hộ em đấy.”
Giọng thầy Tằng khẽ vang lên.
“Nên là… đừng quá đau lòng.”
Phó Ứng Trình bước ra khỏi văn phòng, dáng đi loạng choạng.
Bóng lưng luôn thẳng tắp kia giờ đây khẽ khom xuống, đầu cúi thấp, đốt xương sau gáy nổi rõ, trắng nhợt.
Tựa như tờ giấy kia là vật gì đó vô cùng nặng nề, đè ép đến mức khiến tấm lưng vốn luôn thẳng ấy cũng bị bẻ cong.
Thầy Tằng không nhịn được mà nhìn theo một cái, nhưng cánh cửa bị Phó Ứng Trình đóng lại từ phía sau, chắn ngang tầm mắt ông.
Có lẽ là gió…
thổi mạnh làm cánh cửa đập vào khung, vang lên một tiếng nặng nề, nghẹn ngào.
Tiếng gió gào rít xuyên qua các tòa nhà.
Trong đó, có tiếng khóc khàn đục, giống như tiếng rên rỉ của dã thú bị thương nặng, vừa mới phát ra đã lập tức bị tiếng mưa như trút nước nuốt chửng.
Trên thế gian này, không một ai biết…
Có một phần của Phó Ứng Trình… mãi mãi ở lại trên tầng thượng hôm đó – nơi cậu đã chờ mà chẳng bao giờ đợi được cô.